Ты физически ощущаешь боль и пустоту. Изо дня в день. Из недели в неделю. Теперь, когда вы видитесь так редко, у тебя нашлось время подумать. Придумать. Вообразить.
Кажется, что-то изменилось. Появилась смутная угроза, смазанная проблесками улыбок. Паутина ужаса опутывает твое подрагивающее тело. Холод пробирает до костей. Вокруг стены, пустынные переулки и никого живого. Одиночество. Потери. Лишения.
Он никогда тебя не держал. Не умел ревновать. Давал полную свободу. А ты хочешь прокричать ему: «Оно мне надо? Твоя свобода?!» Он говорит, что любит и ты ему нужна. Но ты никак не можешь понять его до конца. Нестыковки. Несуразицы.
«Это очередная депрессия. Пройдет». Почему он относится к тебе, как к малому ребенку? Ты пытаешься сказать, что депрессия на ровном месте не появится. Тебе хочется достучаться до него. Но он не слышит. Или не хочет услышать.
Зато он вносит ясность. Если тебя что-то не устраивает – вали. Он любит, но ты не единственная. Полно других. Не привередливых. Не придирающихся.
«Нет у меня депрессии», - думаешь ты, сидя в комнате. Ты уже научилась держать себя в руках. Страх, боль и тоска уже не преследуют, как наваждение. Ты смирилась. Забыла. Забила. Стерпела.
Ты даже умеешь улыбаться. Оболочка красива. Только взгляд выдает потерей беспечности. Ты искренне пытаешься быть счастливой. И четко осознаешь, что этому не бывать.
Ты истомлена. Ты позабыла, что такое жить. Осталось существование. Безвременье. Внутри ты мертва. Ты уже не боишься таких мыслей. Выход есть. Забвенье лучше.